En su lugar

Hijo.- ¿Mamá, dónde está la remera celeste?

Madre.- ¿Cuál celeste?

Hijo.- La que me regalo la tía

Madre.- La guardé porque estaba tirada en el medio del paso

Hijo.- ¿Dónde?

Madre.- En su lugar

Hijo.- No está acá

Madre.-Buscá bien

Hijo.-Te digo que no está

Madre.-Fijate si no la puse para lavar

Hijo.-A ver...No, no está. ¿Dónde la metiste?

Madre.-¿Estás seguro que no está con la ropa sucia?

Hijo.-No

Madre.-Mirá si no está para planchar

Hijo.-¿Dónde esta la pila de planchar?

Madre.-En su lugar.

Hijo.-Yo no plancho, ¿dónde?

Madre.-En el lavadero, en la cesta grande.

Hijo.-No la encuentro

Madre.-¡Buscá bien, por favor!

Hijo.-No, no está.

Madre.-A ver, correte. ¿Es está?

Hijo.-No, esa es otra.

Madre.- ¡Ah! no sé entonces. Yo decía esta.

Hijo.-La que tiene unas letras grandes blancas.

Madre.-¿Esta es?

Hijo.-Sí, ¿dónde estaba?

Madre.-Con los trapos viejos para limpiar.

Hijo.-¿!cómo con los trapos viejos!?, ¿limpiaron con mi remera?

Madre.-Mirá lo que parece esa remera, un trapo.

Hijo.-Está nueva.

Madre.- No te vas a poner esa remera para ir a lo de Abuela en Nochebuena ¿no?

Hijo.-Sí, a mi me gusta.

Madre.-No, cambiate, pareces un croto.

Hijo.-Yo quiero esta, a mi me gusta.

Madre.- Hablá con tu padre.

Hijo.-Papá me deja.

Madre.-Carlos, vení un poquito por favor.

Padre.-¿Qué paso?

Hijo.-Mamá no quiere que me ponga esta para ir a lo de la Abu.

Padre.-Y está un poco vieja. ¿no?

Madre.-Es un desastre, estaba con los trapos viejos, imaginate.

Padre.- ¡Ah! Quiere decir que no solo está vieja sino que además está sucia.

Hijo.-No, pero no tiene olor.

Padre.-Ponete otra.

Hijo.-No quiero.

Padre.-Bueno, no vas.

Hijo.-Sí voy.

Padre.-Bueno cambiate y vas.

Madre.-Dale, apurate.

Hijo.-¡Ufa loco! Me tienen podrido ya.

Madre.-No rezongues.

Hijo.-¿Por qué no le dicen a él también?

Madre.-Porque es más chico y lo visto yo.

Hijo.-¡Un día me voy a ir y van a ver!

Padre.-Bueno avisanos y te hacemos la despedida con fiesta y todo.

Hijo.-Siempre lo mismo. Nunca puedo hacer nada.

Madre.-¿Podés apurarte un poquito, por favor?

Hijo.-Siempre reclamando.

Padre.-Hasta que te hagamos la despedida, sí.

Hijo.- Mamáááá, ¿las zapatillas?

Madre.-¿Otra vez? ¿Nunca encontrás nada?.

Hijo.- No, si las esconden.

Madre.- ¡Ay Diosanto, qué paciencia!


(fin)

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Pegame acá

Resulta que en Noruega vieron un haz de luz en forma de espiral. Pensaron en un meteorito, otros dijeron que podía ser un ovni y otros, directamente, no tenían la más remota idea qué podía ser.

Entonces los noruegos, ni lentos ni perezosos, se fueron a Harvard a preguntarle a un astrofísico qué podía ser. El tipo los miró, con esa sonrisita sobradora que tienen todos los yanquis, y les dijo:

Miren, noruegos, les voy a decir algo. Sabemos que el submarino ruso Dimitry Donskoy está en el Mar Blanco y se está preparando para la prueba duodécima del misil Bulava, que ha tenido numerosos fallos. Despreocúpense. Los rusos son muy panchos para hacer misiles y todos les salen fallados. Sugiero, entonces, que aprovechen ahora que viene fin de año, y coordinen con los rusos para que dispare los misiles durante el Año Nuevo del dos mil diez. Se ahorrarán un montón de guita en cuetes y fuegos artificiales.

Mas allá de la noticia, uno se pregunta: ¿para qué desarrollan un misil si hasta un astrofísico de Harvard, que normalmente vive en una nube de pedos, sabe que lo están probando? ¡Hay que ser gilipollas, eh! Si tu enemigo sabe dónde estás y qué estás haciendo, entonces ¿para qué lo hacés?.

Es como decirle, "che, no me pegues en el flanco derecho, porque me voy a estar cubriendo con la mano, más vale que la piña venga al estómago que está descubierto". Los rusos son unos nabos. Los americanos son unos nabos. Los noruegos son unos nabos por estar geográficamente entre dos nabos que se quieren disparar entre ellos. ¡Ah! No, la guerra fría ya terminó. Quizás el misil es para dispararle a...a...a...¡Bin Laden!.

Cuánto mejor estaríamos todos, si en vez de gastar tanta plata en armas, la usáramos para otra cosa.

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Hacia dónde

Hace unos días alguien preguntó qué inspiraba a un escritor. Esa misma persona, luego de una pausa, siguió preguntando si acaso la inspiración tiene sus orígenes en la nostalgia, en el aburrimiento, en la melancolía, en la pena, o en qué cosa.

Otro alguien, que tiene varias obras literarias en su haber, dijo que él sentía que su inspiración era la carencia. Me resultó curiosa la respuesta. Me sentí plenamente identificado con lo que dijo. Creo que las palabras fluyen cuando tengo una carencia. Muchas de las historias que ven en este blog, no son más que recuerdos que añoro. Momentos que pasaron en mi vida y que quedaron grabados por siempre.

Claro, no soy escritor. Jamás escribí por escribir, de hecho creo que escribo como el culo. No importa, la idea es que la escritura pueda cubrir huecos. La escritura de cualquier texto llena el alma que en algún rincón puede estar vacía. Vacía porque el tiempo pasó. Vacía porque alguien se fue. Vacía porque a alguien dejé. Vacía, como un lienzo grande a medio terminar, que uno tiene que tomarse el trabajo de pintarlo.

A veces siento que no tengo ganas de escribir, pero tampoco me siento completo. Es contradictorio, pero es lo que hay. Sucede que la pereza mental le gana al sentimiento de vacío. Eso es una mierda. Te estancás. No salís. Te metés en un pozo que podes terminar mal. Por eso hay que escribir. O hablar. O pintar, o componer, o saltar, o bailar, o querer, o amar, o hacer algo. No importa qué. Hay que hacer algo que te llene el alma.

Es jodido. Digo, es jodido encontrar el qué, porque no todo te llena. Es más, hay cosas que te dejan más vacío que antes. Renegar, sufrir, arrostrar con ciertos temas te hacen mal. Y tenés que salir de ese círculo vicioso. Tenés que enfrentar el drama y plantarle cara. Tenés que decir: ¡puta! ¡me fui a la banquina!. Te frenás. Pensas. Sentís. Reflexionás. Buscas la salida del laberinto y vuelta al ruedo.

Pero, para poder salir del laberinto tenés que saber qué querés para tu alma. Para vos mismo. Necesitás tener deseos, ilusiones. Si no tenés ilusiones es porque la pereza mental te cagó la vida. Te saliste de la ruta y cuando querés volver no sabés para qué lado ibas. Las ilusiones, los sueños, son la brújula. Algunos encuentran las ilusiones y los sueños en sus hijos. Otros en los más cercanos. Otros en Dios. Otros en ellos mismos. Están. En algún lado están. Hay que encontrarlos, volver a cargar la mochila y seguir peregrinando.

Si tus recuerdos de ayer no te llenan el alma de hoy, es porque creciste, y eso habla bien de vos. Lo que jamás tenés que hacer es vivir añorando, porque siempre vas a quedar vacío. En fin, como dijo un amigo, la vida no trata de filosofar, sino de seguir instintivamente tus sueños, tus ilusiones. No perdamos las ilusiones, cantemos...

El del 0.33%

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Not dark yet

Shadows are falling and I've been here all day
It's too hot to sleep time is running away
Feel like my soul has turned into steel
I've still got the scars that the sun didn't heal
There's not even room enough to be anywhere
It's not dark yet, but it's getting there

Well my sense of humanity has gone down the drain
Behind every beautiful thing there's been some kind of pain
She wrote me a letter and she wrote it so kind
She put down in writing what was in her mind
I just don't see why I should even care
It's not dark yet, but it's getting there

Well, I've been to London and I've been to gay Paree
I've followed the river and I got to the sea
I've been down on the bottom of a world full of lies
I ain't looking for nothing in anyone's eyes
Sometimes my burden seems more than I can bear
It's not dark yet, but it's getting there

I was born here and I'll die here against my will
I know it looks like I'm moving, but I'm standing still
Every nerve in my body is so vacant and numb
I can't even remember what it was I came here to get away from
Don't even hear a murmur of a prayer
It's not dark yet, but it's getting there.

Bob Dylan

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